S'il existait un terme encore plus fort que fusionnel pour décrire les rapports de Roman Kacew et de sa mère, peut-être faudrait-il l'utiliser. Une grande partie de leur vie aura été d'écouter l'autre vivre, pour l'une de l'entendre grandir, d’assujettir le moindre de ses gestes à la réaction d'un gamin qui pourtant n'en demandait pas tant, de faire une croix sur sa vie amoureuse par crainte de ses réactions, d'anticiper le moindre de ses désirs suivant une ligne de vie rigoureusement tracée par elle, en attendant la reconnaissance finale. Pour l'autre cela aura été non pas une soumission totale, mais plutôt le fait de subir de manière consciente et assumée l'intrusion impudique de l'être maternel dans sa vie d'adolescent et de jeune adulte.
De la Russie jusqu'à la côte d'Azur, les premières années de Roman sont celles d'une fuite éperdue pour échapper à la guerre et au régime nazi. Gary, car c'est de lui qu'il s'agit, met son corps et ses souvenirs à nu pour rendre hommage à cet être qui l'a forgé, un être ambitieux qui voulait, évidemment, ce qu'elle considérait être le meilleur pour son fils. D'un style léger, mâtiné d'un humour pince-sans-rire comme d'habitude, Gary signe une oeuvre tendre que les superbes esquisses de Sfar agrémentent d'un style dandy.
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