Il faudrait jamais lire les quatrièmes de couverture ni les prologues. En général ils en disent toujours trop sur le contenu et notre lecture s'en retrouve obligatoirement faussée. Backderf raconte simplement la fin de ses années lycée, entre la musique, l'alcool et les filles, et Jeff Dahmer. Pourquoi raconter l'histoire d'un gamin apparemment sans histoire ? Tout simplement parce qu'il deviendra l'année d'après l'un des pires serial killers qu'ait jamais connu les States. Alors l'inévitable question que pose ce bouquin c'est bien évidemment, pouvait-on deviner dans son enfance des signes qui laissaient présager ce qu'il a commis après ? Désolé pour ceux que ça obsède et qui voudraient des profils psychologiques tracés au cordeau, mais il n'y en a pas. Et une fois connue la vérité, il est facile de se demander comment les autorités et les gens qui l'ont côtoyé sont passés à côté d'un taré pareil. Tout simplement parce que ses collègues de classe ne connaissaient que le gars asocial, taciturne, entre le bouc-émissaire et la tête de turc. Pas celui qui ramassait les cadavres de bêtes écrasées au bord de la route pour les laisser décomposer dans de l'acide, ni celui habité par des pulsions de mort et de nécrophilie, obsessions évidemment inavouables. Backderf raconte tout ça dans un roman graphique qui avance lentement, où l'on guette le moindre indice par lequel la vie de Dahmer va basculer, ce qu'il a vu, ce qu'il a imaginé après coup également, une fois qu'il a été au courant des horreurs commises par son camarade de classe. Backderf ne juge pas, ne cherche pas de circonstance atténuante restant même lucide et sincère sur les rapports qu'il a entretenus avec lui durant ces années.
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